La favola del fico folle

C'era una volta un fico. 

Non era ancora nemmeno una piantina piccola piccola, era appena un germoglietto spuntato da un semino depositato da un soffio di vento bislacco del lago.

Forse il tivan, correndo la sera a scompigliare le onde, aveva trascinato con sé quel seme dalle montagne e poi, stanco di portarselo dietro, aveva deciso di lasciarlo lì, di non farlo entrare in città.

Fatto sta che il semino si era aggrappato, nessuno sa come, al muro che costeggia il lago ed aveva cominciato a crescere, spingendo le sue minuscole radici dentro quella parete tutta sassi.

"Nessuna pianta può crescere qui!", gli sussurrava la breva al mattino.

"Nessuna pianta può crescere qui!", gli ricordava il tivan la sera.

Ma lui stava zitto e spingeva sempre più a fondo le sue radici, sempre più in fuori il suo verde germoglio. 

"Nessuna pianta può vivere qui!", gli gridava il sole d'estate.

"Nessuna pianta può vivere qui!", gli urlavano le alte onde dai gelidi schizzi d'inverno.

Ma lui stava zitto e prendeva per sé i raggi del sole, faceva tesoro degli schizzi delle onde. E con l'acqua e con il sole cresceva e cresceva.

Fino a diventare un fico, una pianta impossibile cresciuta in un posto impossibile, dove la strada incontra il lago e non pare esserci neppure un dito di terra.

Fino a produrre, lui insolente, piccoli fichi che deliziano gli insetti, chiedendo in cambio soltanto che col loro ronzio raccontino al mondo la favola del fico folle cresciuto là dove nulla può crescere.

C'era una volta, sulla strada che da Como conduce a Cernobbio, un fico folle. 

E c'è ancora.

La vita è un lungo cammino e tanti sono gli inciampi. Ma il panorama è splendido e il viaggio vale la fatica. Oggi il fico folle me l'ha ricordato.